Он приходит под утро...

Он приходит под утро, уставший и злой,
ставит чайник на кухне, ругает мороз,
врет себе, что, как будто, забылся с другой…
но, еще помнит запах твоих волос…

Вслух «втирает» коту, что пока не готов
твою щетку и тапочки выбросить вон.
Что-то в полубреду говорит про любовь,
и зачем-то в руках вертит свой телефон…

Он еще не успел фотографию сжечь,
где ты смотришь на небо, а он на тебя...
Среди будничных дел и обыденных встреч
вы теперь не любовники и не друзья...

На подушке твоей аромат Givenchy…
И полночи мерещится, словно опять
тихо скрипнула дверь, зазвенели ключи…
ты вот-вот ляжешь рядом, попросишь обнять…

Он, наверно, не скоро решится стереть
из мобильного – номер, из сердца – тебя…
и в ночных разговорах, безумных на треть,
наконец-то поймет, что так дальше нельзя…

Из сети