Фёдор,Жоржик и Любовь.
Белый волк73
offline
Фёдор проснулся от того,что кто-то укусил его в руку.На предплечье сидел клоп и пил кровь."Ну и пусть..."-подумал Фёдор,проваливаясь в сон:"Я хоть кому-нибудь нужен..."Утром клоп был размером с
булавочную головку.Фёдор одел рубашку посвободней,чтобы не беспокоить клопа и так ушёл на работу.Вечером он опять проведал своего питомца.Клоп был уже размером с виноградину,но отставать не собирался."С характером."-подумал Фёдор,ложась спать.
Через месяц клоп уже был размером с кошку.Фёдор назвал его Жоржиком.Когда Фёдор уходил на работу,Жоржик сидел у окна и Фёдор знал,что он смотрит ему в след.Когда Фёдор возвращался,Жоржик радовался,скакал по комнате и безуспешно пытался пробежаться по стенам.Вечером они играли в шашки.Жоржик оказался очень смышлёным и Фёдор гордился своим воспитанником.
Когда приходили гости,Жоржик прятался в шкаф и подсматривал в щёлочку.Однажды к Фёдору пришла женщина.Они пили вино,танцевали.Занимались любовью.Вечером женщина ушла.Проснувшись утром,Фёдор обнаружил,что стены чем-то исписаны.Это были стихи.Стихи были посвящены Ей.Они были написаны кровью.Жоржика Фёдор нашёл в углу.Сморщенная,ссохшаяся...пустая скорлупка.То,что от него осталось.
Р.S. Я прочёл рассказ с подобным сюжетом в рубрике"Час Пик",в пятничном номере газеты "Смена",лет 25 назад.Между прочим,главный печатный орган комсомола в Ленинграде при крепком,как тогда казалось СССР.
булавочную головку.Фёдор одел рубашку посвободней,чтобы не беспокоить клопа и так ушёл на работу.Вечером он опять проведал своего питомца.Клоп был уже размером с виноградину,но отставать не собирался."С характером."-подумал Фёдор,ложась спать.
Через месяц клоп уже был размером с кошку.Фёдор назвал его Жоржиком.Когда Фёдор уходил на работу,Жоржик сидел у окна и Фёдор знал,что он смотрит ему в след.Когда Фёдор возвращался,Жоржик радовался,скакал по комнате и безуспешно пытался пробежаться по стенам.Вечером они играли в шашки.Жоржик оказался очень смышлёным и Фёдор гордился своим воспитанником.
Когда приходили гости,Жоржик прятался в шкаф и подсматривал в щёлочку.Однажды к Фёдору пришла женщина.Они пили вино,танцевали.Занимались любовью.Вечером женщина ушла.Проснувшись утром,Фёдор обнаружил,что стены чем-то исписаны.Это были стихи.Стихи были посвящены Ей.Они были написаны кровью.Жоржика Фёдор нашёл в углу.Сморщенная,ссохшаяся...пустая скорлупка.То,что от него осталось.
Р.S. Я прочёл рассказ с подобным сюжетом в рубрике"Час Пик",в пятничном номере газеты "Смена",лет 25 назад.Между прочим,главный печатный орган комсомола в Ленинграде при крепком,как тогда казалось СССР.
