21.10

Июль. Август. Сентябрь. И немного октября.
Три с половиной месяца. Месяца счастья.
Это было тепло. Это была любовь. Страсть. Нежность. Это было то, что нужно. Моя душа начала возрождаться. Сердце оттаивать. Я снова начала верить в свет.

А потом ты уехал. Оттолкнул меня. Не поцеловал. Не обнял. Я ждала, что ты вернёшься. Но этого не произошло. И твоё сообщение позже... Может быть мы больше никогда не увидимся. Я не исключаю такую вероятность.

Снова лёд. Отчаяние. Холод. Одна. Растоптана. На куски.

Снова себя собирать. Склеивать. Никто не становится лучше после такого. Я устала снова и снова возрождать себя.

Бедняжка, как он может?. Если хочешь можем поболтать.

Спасибо. Но я не хочу и не ищу жалости и сострадания к себе. И разговаривать сейчас не настроена.

Привет, это ты большая молодец что не ищешь жалости, но я тебе и не предлагала этого. Просо иногда нужно выговориться и тогда полегчает. Я вот, к примеру, нахожусь в не понятном состоянии со своей Госпожой. Никак не могу понять куда зашли наши отношения.

Я даже выговариваться не хочу.

Поэма экстаза, однако.