Чувственность в поэзии

Немного Гумилева никогда не помешает.
Этот Серябрянный век. Они умели выражать свои чувства словами. Они считали это высшей мерой таланта. Они совершенствовались в передаче переживаний буквами. Так только миги входят в историю и остаются навечно.

И опять же какая тонкая грань между виртуальной и реальной действительностью.



Еще не раз вы вспомните меня
И весь мой мир волнующий и странный,
Нелепый мир из песен и огня,
Но меж других единый необманный.

Он мог стать вашим тоже и не стал,
Его вам было мало или много,
Должно быть, плохо я стихи писал
И вас неправедно просил у Бога.

Но каждый раз вы склонитесь без сил
И скажете: "Я вспоминать не смею.
Ведь мир иной меня обворожил
Простой и грубой прелестью своею".

1917

Серебряный век... Их можно читать и перечитывать, читать и перечитывать, и так до бесконечности...

Очень люблю Гумилёва. ))
Спасибо, Майя. )

(Света_Я @ 05-01-2018 - 19:26)
Серебряный век... Их можно читать и перечитывать, читать и перечитывать, и так до бесконечности... Они просто убивают своей точностью. Акмеисты в особенности. Каждое слово на своем месте, не просто так и имеет свой вес. Прям его ощущаешь.

(Буддлея @ 05-01-2018 - 19:26)
Очень люблю Гумилёва. ))
Спасибо, Майя. )
Танечка, я рада
Добавляй свои любимые. Вереница стихов, один вызывающий ассоциации с другим - это прекрасно. Волшебно.

(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 20:31)
(Света_Я @ 05-01-2018 - 19:26)
Серебряный век... Их можно читать и перечитывать, читать и перечитывать, и так до бесконечности... Они просто убивают своей точностью. Акмеиты в особенности. Каждое слово на своем месте, не просто так и имеет свой вес. Прям его ощущаешь.
Да. Именно всё так. Я красоту слова, силу его именно читая Гумилёва лет в 12 узрела...
"сотрясая ударами трости
Клочья пены с высоких ботфорт..."(с)
Увидела прямо!)) Почувствовала... Почему-то этот образ просто врезался в мозг.
Первым.
"Капитанов" наизусть до сих пор помню.)) Все 4 части. ))

(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 19:31)
Они просто убивают своей точностью. Акмеиты в особенности. Каждое слово на своем месте, не просто так и имеет свой вес. Прям его ощущаешь.
Да. И никак не можешь понять - вот как? Как так можно писать, когда нужные слова ложатся именно там, где нужно?.. Где их ждешь - и находишь...
И начинаешь понимать, что талант - это не просто слово. Это есть. И это данное свыше.

Любимые?)) Это многовато будет.))

Я и вы
Да, я знаю, я вам не пара,
Я пришел из другой страны,
И мне нравится не гитара,
А дикарский напев зурны.

Не по залам и по салонам,
Темным платьям и пиджакам -
Я читаю стихи драконам,
Водопадам и облакам.

Я люблю - как араб в пустыне
Припадает к воде и пьет,
А не рыцарем на картине,
Что на звезды смотрит и ждет.

И умру я не на постели,
При нотариусе и враче,
А в какой-нибудь дикой щели,
Утонувшей в густом плюще,

Чтоб войти не во всем открытый,
Протестантский, прибранный рай,
А туда, где разбойник и мытарь
И блудница крикнут: вставай!

Николай Гумилев «В библиотеке»
М. Кузмину

О, пожелтевшие листы
В стенах вечерних библиотек,
Когда раздумья так чисты,
А пыль пьянее, чем наркотик!

Мне нынче труден мой урок.
Куда от странной грезы деться?
Я отыскал сейчас цветок
В процессе древнем Жиль де Реца.

Изрезан сетью бледных жил,
Сухой, но тайно благовонный...
Его, наверно, положил
Сюда какой-нибудь влюбленный.

Еще от алых женских губ
Его пылали жарко щеки,
Но взор очей уже был туп,
И мысли холодно-жестоки.

И, верно, дьявольская страсть
В душе вставала, словно пенье,
Что дар любви, цветок, увясть
Был брошен в книге преступленья.

И после, там, в тени аркад,
В великолепьи ночи дивной
Кого заметил тусклый взгляд,
Чей крик но слышался призывный?

Так много тайн хранит любовь,
Так мучат старые гробницы!
Мне ясно кажется, что кровь
Пятнает многие страницы.

И терн сопутствует венцу,
И бремя жизни — злое бремя...
Но что до этого чтецу,
Неутомимому, как время!

Мои мечты... они чисты,
А ты, убийца дальний, кто ты?!
О, пожелтевшие листы,
Шагреневые переплеты!

...Торговал за проклятым кладбищем... мне продавший их букинист..."(с)
Из той же области.) Слова - звон стрелы попавшей в цель...

меня не живут цветы...

У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой, и завянут,
У меня не живут цветы.

Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А на утро — комочек из пуха…
Даже птицы здесь не живут.

Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.

Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим…
…Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.

(Света_Я @ 05-01-2018 - 19:35)
(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 19:31)
Они просто убивают своей точностью. Акмеиты в особенности. Каждое слово на своем месте, не просто так и имеет свой вес. Прям его ощущаешь. Да. И никак не можешь понять - вот как? Как так можно писать, когда нужные слова ложатся именно там, где нужно?.. Где их ждешь - и находишь...
И начинаешь понимать, что талант - это не просто слово. Это есть. И это данное свыше. И талант, и еще особая настройка инструмента таланта. Именно на эту точную ноту. Психологи и вообще ученые из области общественных наук шли к этому окружным путем. Алгеброй познавали гармонию. Но и они пришли к изучению сущности переживания, через изучение его глазами переживающего. А поэзия? У нее свой компас. Точный до одурения.

Интересно, когда ты уже начинаешь их словами ощущать свои переживания. Черт, это магия уже. Настоящая магия. Когда поэзия строит действительность, а не только ее отражает.

Крым... Расказы бабушки о ТОМ Кок-тебеле... В этот, что сейчас, после них не могу... Мой любимый Кокур... Нет вина более золотого на этом свете.))

ОТРАВЛЕННЫЙ
«Ты совсем, ты совсем снеговая,
Как ты странно и страшно бледна!
Почему ты дрожишь, подавая
Мне стакан золотого вина?»

Отвернулась печальной и гибкой...
Что я знаю, то знаю давно,
Но я выпью, и выпью с улыбкой
Все налитое ею вино.

А потом, когда свечи потушат
И кошмары придут на постель,
Те кошмары, что медленно душат,
Я смертельный почувствую хмель...

И приду к ней, скажу: «Дорогая,
Видел я удивительный сон.
Ах, мне снилась равнина без края
И совсем золотой небосклон.

Знай, я больше не буду жестоким,
Будь счастливой, с кем хочешь, хоть с ним,
Я уеду далеким, далеким,
Я не буду печальным и злым.

Мне из рая, прохладного рая,
Видны белые отсветы дня...
И мне сладко — не плачь, дорогая,—
Знать, что ты отравила меня».
<1911>

(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 20:44)
Интересно, когда ты уже начинаешь их словами ощущать свои переживания. Черт, это магия уже. Настоящая магия. Когда поэзия строит действительность, а не только ее отражает. Гумилёв, Волошин - всегда в голове. И без конца приходятся к слову.))

"И несётся запах сладкий
От готовящихся блюд..."
Да?)) Чувствуешь? Вот к Новому году вкусноту готовили только что.)) И всегда когда готовлю...в голове "темнокожие мулатки...".))
Ну... Капитаны!)) Там есть про вмё!)
Ужас и кошмар два года назад почти ровно под "Там волны с блесками и плесками..."(с)
Ладно. Это - ну его.))!

(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 19:44)
Интересно, когда ты уже начинаешь их словами ощущать свои переживания. Черт, это магия уже. Настоящая магия. Когда поэзия строит действительность, а не только ее отражает.
Я с тобой согласна полностью.

Танюша, чудесные стихи выложила, спасибо)))

PS Майечка, вот уже не первый раз, как к тебе в блог попадешь, так на полночи не вылазешь)))

СОМНЕНИЕ
Вот я один в вечерний тихий час,
Я буду думать лишь о вас, о вас.

Возьмусь за книгу, но прочту: «она»,
И вновь душа пьяна и смятена.

Я брошусь на скрипучую кровать,
Подушка жжет... Нет, мне не спать, а ждать.

И, крадучись, я подойду к окну,
На дымный луг взгляну и на луну.

Вон там, у клумб, вы мне сказали «да»,
О, это «да» со мною навсегда.

И вдруг сознанье бросит мне в ответ,
Что вас покорней не было и нет.

Что ваше «да», ваш трепет, у сосны
Ваш поцелуй — лишь бред весны и сны.
<1912>

Так.))) Таня. Ну, и хорош.)))

(Буддлея @ 05-01-2018 - 19:53)
Так.))) Таня. Ну, и хорош.)))
Не не не.
Еще, еще, еще.

(Света_Я @ 05-01-2018 - 19:52)
(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 19:44)
Интересно, когда ты уже начинаешь их словами ощущать свои переживания. Черт, это магия уже. Настоящая магия. Когда поэзия строит действительность, а не только ее отражает. Я с тобой согласна полностью.

Танюша, чудесные стихи выложила, спасибо)))

PS Майечка, вот уже не первый раз, как к тебе в блог попадешь, так на полночи не вылазешь)))
Спасибо дорогая.
Это офигенный комплимент.

Вот же зря ты меня поощряешь!)) У меня с чувством меры очень неважно дела обстоят!))

Вот... поражает! 1906-й год! Мальчик совсем!

ДУМЫ
Зачем они ко мне собрались, думы,
Как воры ночью в тихий мрак предместий?
Как коршуны, зловещи и угрюмы,
Зачем жестокой требовали мести?

Ушла надежда, и мечты бежали,
Глаза мои открылись от волненья,
И я читал на призрачной скрижали
Свои слова, дела и помышленья.

За то, что я спокойными очами
Смотрел на уплывающих к победам,
За то, что я горячими губами
Касался губ, которым грех неведом,

За то, что эти руки, эти пальцы
Не знали плуга, были слишком тонки,
За то, что песни, вечные скитальцы,
Томили только, горестны и звонки,

За все теперь настало время мести.
Обманный, нежный храм слепцы разрушат,
И думы, воры в тишине предместий,
Как нищего во тьме, меня задушат.
<Октябрь 1906>, Париж

(Буддлея @ 05-01-2018 - 20:15)
Вот же зря ты меня поощряешь!)) У меня с чувством меры очень неважно дела обстоят!)) Хорошей поэзии много не бывает.
Спасибо, Тань. Я как раз Гумилева очень поздно для себя открыла. И сколько еще всего впереди.

Вот это их выдающаяся идея, что поэт строит действительность. Она настолько проста, насколько революционна.
Собственно самые сильные, революционные вещи, именно те, которые по прошествие времени кажутся о-ч-е-в-и-д-н-ы-м-и.

И ты думаешь, как? Как это вообще возникло только в 20-м веке. А до этого всего лишь "объективная реальность данная нам в ощущениях". На свалку истории все обьективное. Даже физики, и те давно поняли, что наблюдающий влияет на наблюдение. А уж в сфере переживаний.

(Буддлея @ 05-01-2018 - 19:48)
(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 20:44)
Интересно, когда ты уже начинаешь их словами ощущать свои переживания. Черт, это магия уже. Настоящая магия. Когда поэзия строит действительность, а не только ее отражает. Гумилёв, Волошин - всегда в голове. И без конца приходятся к слову.))

"И несётся запах сладкий
От готовящихся блюд..."
Да?)) Чувствуешь? Вот к Новому году вкусноту готовили только что.)) И всегда когда готовлю...в голове "темнокожие мулатки...".))
Ну... Капитаны!)) Там есть про вмё!)
Ужас и кошмар два года назад почти ровно под "Там волны с блесками и плесками..."(с)
Ладно. Это - ну его.))!
Офигительно, когда ютятся так образы. Чудо, когда формулируешь для себя какой-то, а потом находишь его в стихах. Мгновение обретает смысл вечности.
И запоминается уже навсегда.

(Майя-Зеркало @ 06-01-2018 - 19:32)
(Буддлея @ 05-01-2018 - 19:48)
(Майя-Зеркало @ 05-01-2018 - 20:44)
Интересно, когда ты уже начинаешь их словами ощущать свои переживания. Черт, это магия уже. Настоящая магия. Когда поэзия строит действительность, а не только ее отражает. Гумилёв, Волошин - всегда в голове. И без конца приходятся к слову.))

"И несётся запах сладкий
От готовящихся блюд..."
Да?)) Чувствуешь? Вот к Новому году вкусноту готовили только что.)) И всегда когда готовлю...в голове "темнокожие мулатки...".))
Ну... Капитаны!)) Там есть про вмё!)
Ужас и кошмар два года назад почти ровно под "Там волны с блесками и плесками..."(с)
Ладно. Это - ну его.))! Офигительно, когда ютятся так образы. Чудо, когда формулируешь для себя какой-то, а потом находишь его в стихах. Мгновение обретает смысл вечности.
И запоминается уже навсегда.
Вообще, ты назвала топик "Эротика в стихах...")
я сказала бы даже не эротика!
Чувственность! Невероятная! Задействующая все анализаторы!
КОгда слова как пузырьки шампанского на языке.
Так ощущаюещё Булгаковский язык и Гоголя. Так мало кто умел... И уж тем более, не умеет.) ЧТо бы у слов был и запах. И вкус. И вот это тактильное совершенно пощипывание!

Вот тут Мандкльштам немного объясняет почему.
Почему мы так чувствуем реальность в акмеизме.


Существовать — высшее самолюбие художника. Он не хочет другого рая, кроме бытия, и когда ему говорят о действительности, он только горько усмехается, потому что знает бесконечно более убедительную действительность искусства. Зрелище математика, не задумываясь возводящего в квадрат какое-нибудь десятизначное число, наполняет нас некоторым удивлением. Но слишком часто мы упускаем из виду, что поэт возводит явление в десятизначную степень, и скромная внешность произведения искусства нередко обманывает нас относительно чудовищно-уплотненной реальности, которой оно обладает.



Уплотнение реальности, возведение в степень ощущения.
Во всех его проявлениях,

(Буддлея @ 07-01-2018 - 00:43)
Вообще, ты назвала топик "Эротика в стихах...")
я сказала бы даже не эротика!
Чувственность! Невероятная! Задействующая все анализаторы!
КОгда слова как пузырьки шампанского на языке.
Так ощущаюещё Булгаковский язык и Гоголя. Так мало кто умел... И уж тем более, не умеет.) ЧТо бы у слов был и запах. И вкус. И вот это тактильное совершенно пощипывание!
И правда.
Согласна. Это чувственность.

(Буддлея @ 07-01-2018 - 00:43)
Вообще, ты назвала топик "Эротика в стихах...")
я сказала бы даже не эротика!
Чувственность! Невероятная! Задействующая все анализаторы!
КОгда слова как пузырьки шампанского на языке.
Так ощущаюещё Булгаковский язык и Гоголя. Так мало кто умел... И уж тем более, не умеет.) ЧТо бы у слов был и запах. И вкус. И вот это тактильное совершенно пощипывание!
Тань, вот прямо считала мысли. Со вчерашнего дня крутится в голове этот диссонанс, а ты, как уже не первый раз, взяла, и сформулировала точно и просто!
И вкус, точно! Именно вкус!

(Света_Я @ 07-01-2018 - 02:13)
(Буддлея @ 07-01-2018 - 00:43)
Вообще, ты назвала топик "Эротика в стихах...")
я сказала бы даже не эротика!
Чувственность! Невероятная! Задействующая все анализаторы!
КОгда слова как пузырьки шампанского на языке.
Так ощущаюещё Булгаковский язык и Гоголя. Так мало кто умел... И уж тем более, не умеет.) ЧТо бы у слов был и запах. И вкус. И вот это тактильное совершенно пощипывание! Тань, вот прямо считала мысли. Со вчерашнего дня крутится в голове этот диссонанс, а ты, как уже не первый раз, взяла, и сформулировала точно и просто!
И вкус, точно! Именно вкус!
Поменяла уже название.

(Майя-Зеркало @ 07-01-2018 - 02:15)
Поменяла уже название.

Умничка)

(Майя-Зеркало @ 07-01-2018 - 02:30)
Уплотнение реальности, возведение в степень ощущения.
Во всех его проявлениях,
Очень верно.))
) И Мандельштамм в ту-же кагорту!)
Хотя, акмеисты - да. Все к этому заметно стремились и преуспели.
Однако вот НАСТОЛЬКО заставить щипать язык каждое слово, настолько каждое слово сделать "пахучим" и живым никто на мой взгляд не мог!)
У него каждая строчка, как сорвавшаяся пружинка! Которая прыгает, позванивает и создаёт колебания вокруг себя.)

Осмелюсь сказать.
Даже "Наше всё" - Пушкин не таков!
Меня всегда поражало, КАк вот ТАК! ПРосто! ПРостые слова! Ничего лишнего! И складываются в филигранную и точную мысль у Пушкина.
Но... Гумилёв - мне - явно, тем не менее ближе. И наверное моё восприятие Мира в ОЧЕНь большой степени сформировано именно им и его стихами Вот... такое: физиологически ощущающее МИр вокруг вкусным, цветным, ароматным...

И, вот же, удивительная штука!)
Как раз у того-же Пушкина в стихах полно секса. Описаний его! С разной степенью серьёзности, с разной степенью откровенности, но - много!
А у Гумилёва... ЧТо-то, вот пыталась вспомнить вчера - так и не смогла!
Любовь - да!
Секс - ну не пишет он про него?
Вспоминайте, девочки!))

ПРошу прощения, Майя. За многобукв.))

Танечка, ты что?
Продолжай.
Я даже немного тебе завидую, Гумилева открыла для себя достаточно поздно. Ну кроме Жирафа. Но этого было не достаточно. Это обворожительно воспитывать чувственное ощущение мира в себе по такому романтику. Это как поставить себе сразу планку на олимпийской высоте.

Пушкин - офигительно словами описывает действительность.
Акмеисты - создают ее словами. В этом разница концепций. Позитивизм и модернизм. А мы выросли на разломе. В школе - "объективная реальность, данная нам в ощущениях", а дома - Ахматова, Гумилев, Мандельштам.
Заметь этот разрыв в нас постоянно. И будем сражаться с этими демонами всю жизнь. Но может это и прекрасно.

(Майя-Зеркало @ 07-01-2018 - 14:19)
Заметь этот разрыв в нас постоянно. И будем сражаться с этими демонами всю жизнь. Но может это и прекрасно.
А,наверное, это не плохо и не хорошо.))
Это НАША реальность.
И нам в ней жить.)
На разломе?
Или на стыке?

Вспмнилось вот ещё из детства любимое. С утра в голове колобродит.))

На далекой звезде Венере
Солнце пламенней и золотистей,
На Венере, ах, на Венере
У деревьев синие листья.

Всюду вольные звонкие воды,
Реки гейзеры, водопады
Распевают в полдень песнь свободы,
Ночью пламенеют, как лампады.

На Венере, ах, на Венере
Нету слов обидных иль властных,
Говорят ангелы на Венере
Языком из одних только гласных.

Если скажут еа иль аи,
Это радостное обещанье,
Уо, ао - о древнем рае
Золотое воспоминанье.

На Венере, ах, на Венере
Нету смерти терпкой и душной,
Если умирают на Венере,
Превращаются в пар воздушный.

И блуждают золотые дымы
В синих, синих вечерних кущах
Иль, как радостные пилигримы,
Навещают еще живущих.

Знаешь Тань, я пламенный пионэр, помню себя, когда первый раз прочитала подобное. И подумала: а зачем? Зачем это нужно?
На свалку истории, мы строим реальный мир. Нам хватит обычного яркого солнца на обычной земле.

Хорошо, что папа и его тетради, и стихи переписанные от руки. И любопытство. И все стало как-то проясняться. И чем дальше, тем понятнее и понятнее насколько каждый творец, а не наблюдатель.
А это ещё одна основная мысль акмеизма. Да и всего модернизма.