Еще Бродского под настроение

Поэт никогда не любит человека.
Воображение сильнее. Образ отчетливее.
Отражение человека в мозгу поэта теряет связь с реальностью.
И начинает жить своей собственной жизнью.
Реальный человек становится как-бы даже лишним.
Его несоответствие образу мешает. Потребность в нем отпадает.
Так рождается муза.



Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

Как будто художник создает мазками.
Все таки тяжело читается

Да.
Но если перечитывать много раз, это пропадает.
И появляется магия.

Да уж. Соцреализмом и не пахнет.

Ты выкладывала лирику Бродского.
Этот слепок там уместней.

(Still Warm @ 26-07-2017 - 09:30)
Да уж. Соцреализмом и не пахнет.
И слава богу.
Потому как соцреализм не пахнет, а воняет...
И нафиг-нафиг

(Белый волк73 @ 26-07-2017 - 15:57)
Ты выкладывала лирику Бродского.
Этот слепок там уместней.
То любовь.
Это уже болезнь.